Une feuille, un calligramme

Un jour, ou était-ce une nuit …

Il pleuvait sans cesse sur Brest, Barbara.

Je n’attendais plus personne

Que l’ange qui me guiderait

Jusqu’au bout du tunnel.

Je sortis de l’automne,

J’étais dans le rouge-sang,

Mais vint le printemps.

Loïc, pour Jacques Prévert.