Plage
Ma chienne le sait,
Mieux que tout homme :
Tempête n’est pas morte
Quand Quarantièmes Rugissants
Hurlent encore.
Galets roulent aveugles,
Brume engloutit les pièges …
Viens te blottir, ma petite chienne,
La mer n’est pas méchante.
Les tempêtes se succèdent, on s'y habitue. J'aime ce petit poème et sa fin pleine de tendresse. Bon dimanche
RépondreSupprimerUne fin pleine de tendresse ... comme ma petite chienne, et moi aussi, peut-être !
SupprimerMerci, Martine !